"Une image vaut mieux que mille mots" dans une guerre il n y as pas de gloire seul la bestialiter de l homme la ont voient sa vrai nature
Description :
blog consacrés a toutes l'horreur de la seconde guerre mondial,a toutes les batailles et evenements
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pat7221646 ans
jarville la malgrange (54)
France
jarville la malgrange (54)
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Ils se conduisent avec une brutalité révoltante
La brigade Kaminski
K AMINSKI était un ingénieur russe qui avait collaboré avec les autorités d'occupation et obtenu d'elles la permission de gouverner une province derrière le groupe d'armées du Centre. Il recruta une milice pour mener la lutte contre les partisans russes. Cette milice se couvrit de sang et de honte. Les documents ne manquent pas. Leur lecture est le plus souvent insoutenable. Il n'est question que de filles et de femmes violées, éventrées, les seins coupés ; d'hommes décapités, mutilés, brûlés à petit feu de villages pillés et incendiés...
Lors de l'insurrection de Varsovie, du 1" août au 2 octobre 1944, la brigade Kaminski fut incorporée dans la Waffen SS, sur l'ordre personnel de Himmler. Les 6 500 Russes et Ukrainiens de Kaminski se comportèrent comme des sauvages dans les combats de rues, déjà les plus implacables par nature :
Leur chef avoua que ses hommes avaient « perdu tout sens moral » et tenta de s'excuser en déclarant qu'il n'en était« plus maître
La brigade Dirlewanger
En octobre 1944, un millier de « volontaires » communistes et un millier de « criminels », prélevés dans les camps de concentration, furent mis à la disposition de Dirlewanger . Est-il besoin de dire que, dès que l'occasion se présenta, tous les politiques passèrent dans les lignes soviétiques ? Les autres recrues de Dirlewanger étaient en majorité des criminels (voleurs, souteneurs, sadiques, coupables d'attentats aux moeurs, quelques assassins). Il y avait aussi des hommes de la Wehrmacht et de la SS, coupables de désobéissance ou de lâcheté, condamnés par des conseils de guerre et purgeant des peines de prison. On y ajouta même des Russes, des Ukrainiens .
Quant aux cadres de ce ramassis de gibier de potence, les sous-officiers étaient en majorité d'anciens braconniers et d'anciens gardiens de camp de concentration ; les officiers, pour la plupart, avaient été dégradés, à la suite d'un passage devant un conseil de guerre, et ne portaient pas l'insigne correspondant au commandement qu'ils exerçaient.
La discipline était terrible. Dirlewanger détenait, de Himmler lui-même, pouvoir de vie et de mort sur ses hommes, ce qu'aucun chef SS n'avait. Les punitions disciplinaires pleuvaient : coups de gourdins, cellule sans lit et sans fenêtre, où l'homme puni devait se tenir debout jour et nuit ou tout simplement : Umlegen (abattre d'une balle dans la nuque)... En 1943, un groupe de 80 hommes de cette unité infernale fut amené au camp de Sachsenhausen. Ils ne furent même pas enregistrés sur les livres d'entrée du camp mais dirigés directement sur le crématoire et abattus à la mitraillette, après la lecture par un responsable SS de leur condamnation à mort pour rébellion.
Dirlewanger avait une devise : « Combattre la terreur par la terreur. » En Russie, il s'employa à l'appliquer et à la faire appliquer. Les dossiers des crimes de cette bande en uniforme SS sont innombrables et accablants. Quand elle s'emparait d'un village, la bande commençait par sélectionner les plus jolies filles qui étaient réservées aux « soldats méritants ».
Les autres habitants du village conquis étaient enfermés dans les granges auxquelles le feu était mis ensuite. Tous les malheureux qui tentaient de s'échapper du brasier étaient tirés comme des lapins.
Les atrocités furent telles qu'un juge de la SS ouvrit une enquête. Il s'agissait de Konrad Morgen, juge à la Cour suprême des SS. Son enquête lui avait rapidement révélé que tous les membres de l'unité Dirlewanger avaient été condamnés, et que son chef lui-même n'avait pas une réputation sûre. L'unité s'était livrée à des actes de chantage et de pillage, en particulier à Lublin, et avait tué ceux qui se refusaient à donner de l'argent. Morgen décida de faire arrêter Dirlewanger, et s'adressa à l'Obergruppenführer SS Krüger. Celui-ci téléphona à Berger que « si cette bande de criminels ne disparaissait pas de la région en moins d'une semaine, il irait lui-même les enfermer ». Berger ne rappela pas l'unité en Allemagne, mais l'envoya en Russie centrale, à Mogilev ; aucune mesure ne fut prise contre elle ; dans un rapport à Himmler du 22 juin 1942, il attribua ce transfert « à des accusations plus ou moins justifiées ».
En août 1943, Dirlewanger fut décoré de la croix d'or du Reich : il avait supprimé 15 000 partisans, et perdu 92 tués et 8 disparus, avec 218 blessés. Quant au juge Konrad Morgen, il fut relevé de ses fonctions en mai 1942, en raison de sa rigueur, et envoyé au front comme simple soldat.
Massacré par les Russes En octobre 1944, la brigade Dirlewanger alla en Slovaquie où Berger avait été nommé commandant en chef des forces allemandes pour écraser l'insurrection nationale. « Dans les dernières semaines de 1944, elle fut envoyée sur le front dans le nord de la Hongrie mais il y eut tant de désertions vers les lignes russes qu'il fallut l'en retirer. Après avoir été renforcée pour en faire la 36° Waffen-Grenadierdivision der SS, elle fut engagée sur le front de l'Oder. En février 1945. Dirlewanger fut blessé. Sa division fut encerclée peu après et dut se rendre aux Russes, le 29 avril au sud-est de Berlin. » Les Russes firent un affreux massacre de tous ces hommes, « un des plus horribles de toute la campagne de l'Est », écrit Alan Clarke.
C'est une charmante région du Devon, où les villages s'égrainent le long de la côte : Blackawton, Chillington, East Allington, Slapton, Stokenham, Strete, Torcross, avec leurs petites maisons, leurs fermes disséminées dans la campagne... Et comme la plage de Slapton Sands présente de nombreuses similitudes avec celle de Utah-Beach, l'armée a fait place nette. Elle a évacué les 3 500 civils qui peuplaient ces villages et ces fermes pour y déclencher de grandes répétitions, quelques semaines avant le jour J.
Le 27 avril, 300 navires et 3 0000 soldats participent aux grandes manoeuvres. Les premières vagues d'assaut débarquent sur la plage de Slapton Sands, gardée par 500 « défenseurs » qui accueillent les envahisseurs sous des projectiles réels. Une erreur de timing fait 150 morts, réduits en charpie, sous un tapis de fusées.
Le 28 avril, vers 2 heures du matin, un convoi lent et long se dirige vers la côte pour décharger sur la plage du matériel lourd : huit LST bourrés jusqu'à la gueule d'essence, de chars, de canons, de munitions, de véhicules et de soldats; deux bateaux d'escorte antédiluviens; une file indienne de plus de 5 miles de long... Lorsque neuf vedettes lance-torpilles allemandes basées à Cherbourg et alertées par un trafic radio trop intense émergent de l'obscurité, c'est la curée : deux LST sont coulés en quelques minutes, un troisième gravement touché; n'ayant jamais reçu le message d'alarme lancé par les navires d'escorte, pour la bonne raison que les différents bateaux ne sont pas calés sur les mêmes fréquences radio, leurs commandants prennent d'abord l'attaque allemande pour une simulation d'exercice. Les torpilles allemandes font des ravages à bord des navires bourrés d'explosifs. Dans la panique, un LST mitraille par erreur le pont d'un autre LST : 198 marins et 550 soldats sont déchiquetés par les explosions ou jetés à la mer où ils périssent, paralysés par le froid ou noyés par leur ceinture de sauvetage placée par erreur à hauteur de la taille...
L'opération Tigre fait en tout 946 morts et 500 blessés, chiffres trois fois supérieurs aux pertes qui seront enregistrées sur Utah-Beach, la plage jumelle, six semaines plus tard, le 6 juin 1944. Un millier de familles vont recevoir des avis leur indiquant que leurs fils avaient été « portés disparus au combat », sans plus de détail.
Les morts vont être enterrés dans le plus grand secret dans des fosses communes ouvertes au bulldozer. Les survivants vont être mis au secret et menacés de conseil de guerre en cas d'indiscrétion. Les Alliés mettront quarante ans pour commencer à lever le voile de ce qui fut l'une des plus pitoyables bavures de la Seconde Guerre mondiale...
Un lieutenant raconte...
Cette manoeuvre se révéla un désastre majeur. Nos bateaux naviguaient sans navires d'escorte, bien que l'on ait su que des vedettes lance-torpilles allemandes rêdaient dans les parages. Ces E-Boote étaient très rapides, capables d'atteindre 50 noeuds, alors que la vitesse maximale des LST ne dépassait pas 14 noeuds. Vers minuit, les Allemands repérèrent nos bateaux, ils les attaquèrent, coulèrent le LST 507 et en endommagèrent plusieurs autres.
On nous raconta en détail ce drame par la suite, mais en nous menaçant de la cour martiale si nous en disions le moindre mot aux civils lors de nos permissions à terre. Cette nuit-là, 946 soldats et marins américains furent portés disparus ou tués.
L'histoire montre bien que même les meilleurs plans des hommes peuvent parfois tourner au désastre.Il semble que nos bateaux aient été branchés sur une mauvaise fréquence radio lorsque la fin de l'exercice fut annoncée et qu'ils n'entendirent pas le message ordonnant à toutes les unités de revenir au port.
Témoignage d'un sauveteur...
Nous avons commencé à patrouiller dans le secteur qui nous avait été dévolu. Le jour se levait quand nous sommes arrivés sur la zone. il était évident que c'était le lieu du drame, à en croire l'incroyable quantité de débris qui flottaient un peu partout.
Le brassage des hélices avait fait remonter à la surface d'innombrables épaves et, ce qui semblait plus grave, un grand nombre de corps. Le commandant avait peur de fausser les hélices avec les débris. Il me demanda donc de descendre dans l'eau et de rapprocher un par un les corps à proximité du bord pour qu'ils soient hissés à bord
En cette fin avril l'eau était tout simplement glaciale. J'ai vite réalisé qu'il me faudrait m'agiter vigoureusement pendant les premières minutes pour arriver à macclimater. Dire que l'eau était froide relève de l'euphémisme. J'ai dû passer près de deux heures dans l'eau pour récupérer tous les corps visibles. Certains étaient dans un état épouvantable. D'autres avaient été pris au piège sous le radeau avec les bras et les iambes emmêlés dans les filets.
J'ai dû nager sous l'eau pour les libérer en tranchant leurs entraves. Après être remonté à bord, frigorifié et grelottant, je ne pouvais plus m'arrêter de claquer des dents. Il y avait un silence absolu. Les moteurs étaient coupés, il n'y avait plus le moindre ordre, le moindre cri, l'équipage parlait à voix basse, et les oiseaux de mer eux-mêmes étaient silencieux. C'était un peu comme si le monde avait voulu rendre hommage à ces braves qui gisaient, morts, sur le pont.
Le 27 avril, 300 navires et 3 0000 soldats participent aux grandes manoeuvres. Les premières vagues d'assaut débarquent sur la plage de Slapton Sands, gardée par 500 « défenseurs » qui accueillent les envahisseurs sous des projectiles réels. Une erreur de timing fait 150 morts, réduits en charpie, sous un tapis de fusées.
Le 28 avril, vers 2 heures du matin, un convoi lent et long se dirige vers la côte pour décharger sur la plage du matériel lourd : huit LST bourrés jusqu'à la gueule d'essence, de chars, de canons, de munitions, de véhicules et de soldats; deux bateaux d'escorte antédiluviens; une file indienne de plus de 5 miles de long... Lorsque neuf vedettes lance-torpilles allemandes basées à Cherbourg et alertées par un trafic radio trop intense émergent de l'obscurité, c'est la curée : deux LST sont coulés en quelques minutes, un troisième gravement touché; n'ayant jamais reçu le message d'alarme lancé par les navires d'escorte, pour la bonne raison que les différents bateaux ne sont pas calés sur les mêmes fréquences radio, leurs commandants prennent d'abord l'attaque allemande pour une simulation d'exercice. Les torpilles allemandes font des ravages à bord des navires bourrés d'explosifs. Dans la panique, un LST mitraille par erreur le pont d'un autre LST : 198 marins et 550 soldats sont déchiquetés par les explosions ou jetés à la mer où ils périssent, paralysés par le froid ou noyés par leur ceinture de sauvetage placée par erreur à hauteur de la taille...
L'opération Tigre fait en tout 946 morts et 500 blessés, chiffres trois fois supérieurs aux pertes qui seront enregistrées sur Utah-Beach, la plage jumelle, six semaines plus tard, le 6 juin 1944. Un millier de familles vont recevoir des avis leur indiquant que leurs fils avaient été « portés disparus au combat », sans plus de détail.
Les morts vont être enterrés dans le plus grand secret dans des fosses communes ouvertes au bulldozer. Les survivants vont être mis au secret et menacés de conseil de guerre en cas d'indiscrétion. Les Alliés mettront quarante ans pour commencer à lever le voile de ce qui fut l'une des plus pitoyables bavures de la Seconde Guerre mondiale...
Un lieutenant raconte...
Cette manoeuvre se révéla un désastre majeur. Nos bateaux naviguaient sans navires d'escorte, bien que l'on ait su que des vedettes lance-torpilles allemandes rêdaient dans les parages. Ces E-Boote étaient très rapides, capables d'atteindre 50 noeuds, alors que la vitesse maximale des LST ne dépassait pas 14 noeuds. Vers minuit, les Allemands repérèrent nos bateaux, ils les attaquèrent, coulèrent le LST 507 et en endommagèrent plusieurs autres.
On nous raconta en détail ce drame par la suite, mais en nous menaçant de la cour martiale si nous en disions le moindre mot aux civils lors de nos permissions à terre. Cette nuit-là, 946 soldats et marins américains furent portés disparus ou tués.
L'histoire montre bien que même les meilleurs plans des hommes peuvent parfois tourner au désastre.Il semble que nos bateaux aient été branchés sur une mauvaise fréquence radio lorsque la fin de l'exercice fut annoncée et qu'ils n'entendirent pas le message ordonnant à toutes les unités de revenir au port.
Témoignage d'un sauveteur...
Nous avons commencé à patrouiller dans le secteur qui nous avait été dévolu. Le jour se levait quand nous sommes arrivés sur la zone. il était évident que c'était le lieu du drame, à en croire l'incroyable quantité de débris qui flottaient un peu partout.
Le brassage des hélices avait fait remonter à la surface d'innombrables épaves et, ce qui semblait plus grave, un grand nombre de corps. Le commandant avait peur de fausser les hélices avec les débris. Il me demanda donc de descendre dans l'eau et de rapprocher un par un les corps à proximité du bord pour qu'ils soient hissés à bord
En cette fin avril l'eau était tout simplement glaciale. J'ai vite réalisé qu'il me faudrait m'agiter vigoureusement pendant les premières minutes pour arriver à macclimater. Dire que l'eau était froide relève de l'euphémisme. J'ai dû passer près de deux heures dans l'eau pour récupérer tous les corps visibles. Certains étaient dans un état épouvantable. D'autres avaient été pris au piège sous le radeau avec les bras et les iambes emmêlés dans les filets.
J'ai dû nager sous l'eau pour les libérer en tranchant leurs entraves. Après être remonté à bord, frigorifié et grelottant, je ne pouvais plus m'arrêter de claquer des dents. Il y avait un silence absolu. Les moteurs étaient coupés, il n'y avait plus le moindre ordre, le moindre cri, l'équipage parlait à voix basse, et les oiseaux de mer eux-mêmes étaient silencieux. C'était un peu comme si le monde avait voulu rendre hommage à ces braves qui gisaient, morts, sur le pont.
Les Tigres Volants étaient prêts à prendre l'air à tout moment. Dès que les sirènes ou les ballons rouges hissés au sommet des mâts donnaient l'alerte, les pilotes saisissaient leurs parachutes et couraient, toutes affaires cessantes, aux avions.
Dans le ciel, ils devaient s'attendre à rencontrer un ennemi supérieur en nombre dans la proportion de six contre un. Il leur arrivait d'entrer en action huit fois par jour avec des P-40 très endommagés. Pour donner à l'adversaire l'impression du nombre et tromper les opérateurs japonais, qui réussissaient à capter les fréquences de l'A.V.G., ils modifiaient le timbre de leur voix en communiquant entre eux et donnaient des instructions à des escadrilles imaginaires.
Chennault leur enseigna la plus efficace des tactiques. Elle consistait à voler très haut au-dessus des formations ennemies, puis à se laisser tomber à 650 kilomètres à d l'heure. Ils attaquaient par paires ou en groupe, et de si près qu'ils distinguaient les traits du pilote ennemi.
Après avoir dispersé leurs adversaires ou tiré leur derrière cartouche, ils rentraient à leur base, aussi calmes qu'au décollage. «Combien cette fois?» demanda un mécanicien à «Duke» Hedman, au retour d'une mission. « Je ne sais pas, répondit-il, ça porte malheur de les compter.»
Les Tigres Volants devaient largement leurs succès au personnel au sol, dont l'habileté compensait en partie la supériorité numérique de l'ennemi. Grâce à eux, les P-40 endommagés et criblés de balles retournaient rapidement au combat. Du mécanicien au radio, tous les spécialistes travaillaient — très souvent sous les bombardements — avec une précision digne de techniciens à pied d'oeuvre sur un circuit automobile.
Les pièces de rechange étaient si rares qu'ils exploraient la jungle et les rizières pour récupérer des parties de moteurs intactes, les pneus, les munitions des avions abattus. Même la soie des parachutes était récupérée et réutilisée.
Ils inventaient toutes sortes de procédés pour améliorer la capacité de combat du P-40. Ils ciraient par exemple le fuselage pour accroître la vitesse de 15 kilomètres. Des mécaniciens équipèrent deux chasseurs de prises d'air de fortune pour leur permettre de gagner de l'altitude; d'autres les transformèrent en bombardiers en piqué par l'adjonction sous le ventre d'attaches à bombes.
Bref, les trésors d'ingéniosité développés pour ces chasseurs étaient tels qu'un pilote eut ce mot: «II ne manque plus qu'un périscope pour transformer le P-40 en sous-marin!»
Ces hommes travaillaient par des températures glaciales sur le plateau de K'ouenming ou par 45 degrés de chaleur étouffante dans les plaines birmanes. Exposés en permanence aux bombardements et aux mitraillages, ils trompaient l'ennemi en disposant sur les pistes de faux avions faits de pièces de bois et de toile et dissimulaient les vrais appareils sous les arbres. Quand les Japonais volaient en rase-mottes, ils ripostaient à la mitraillette. Un mécanicien lança même une clef à molette contre un appareil ennemi qui descendait en piqué! (Et le manqua.)
Les pilotes savaient tout ce qu'ils devaient au personnel d'entretien. «N'oubliez surtout pas les camarades qui travaillent au sol, dans vos articles», recommanda l'un d'eux à un journaliste. «Quelle que soit l'heure, sous la mitraille, sous les bombes, ils n'hésitent pas à travailler pour remettre nos appareils en état.»
Les premiers Tigres Volants venaient de beaucoup d'horizons: de l'armée, de la marine et du corps des Marines. Ne rêvant que plaies et bosses, ils s'empressèrent de s'engager dans le Groupe des volontaires américains, «excellente occasion de faire réellement l'expérience du combat», disait en 1941 un agent recruteur, qui ajoutait: « Et, en plus, ça rapporte gros». La solde était considérable pour l'époque: 600 à 750 dollars par mois — le prix d'une petite automobile — plus une prime de 500 dollars par avion ennemi abattu. Cependant, un bon quart de ces amateurs d'émotions fortes ne s'étaient même pas enquis du montant de cette somme au moment où ils s'engagèrent.
Répartis en trois escadrilles — les Anges de l'Enfer, les Ours Pandas, les Adam et Eve — les pilotes ne demandaient qu'à se battre. Pour impressionner l'ennemi et lui donner l'illusion qu'il avait affaire à des forces très importantes, ils modifiaient les matricules inscrits sur les fuselages et repeignaient fréquemment en des tons différents le nez de leurs P-40. Ces stratagèmes atteignirent si bien leur but qu'en automne 1942 la radio de Tokyo parla de détruire les 200 chasseurs de l'escadrille qui, à l'époque, n'en comptait que 29!
Au sol, les Tigres vivaient comme bon leur semblait. La discipline était réduite au minimum; ils ne revêtaient la tenue que pour les circonstances officielles, notamment les cérémonies funèbres. Quand ils n'étaient pas en mission, ils chassaient le tigre en Birmanie ou le canard à K'ouenming, dormaient dans la salle d'alerte, menaient joyeuse vie dans les bars de Rangoon, fredonnaient des chansons de corps de garde ou jouaient au poker avec Chennault, qui réussissait à les battre.
Courant 1942, alors que les troupes alliées essuyaient d'humiliantes défaites en Birmanie, Chennault et ses Tigres Volants remportaient d'impressionnantes victoires sur l'aviation japonaise. Avec ses appareils périmés mais résistants, des P-40 au nez maquillé en museau de requin, cette unité fut l'une des plus pittoresques et des plus redoutables de la Deuxième Guerre mondiale.
Recrutés dans les forces armées américaines pour le compte de la Chine avant l'entrée en guerre des États-Unis, les Tigres Volants formaient au départ une bande hétéroclite de 112 mercenaires, le «Groupe des volontaires américains» (A.V.G.). De faux passeports leur attribuaient les professions les plus diverses: négociants, enseignants, touristes, musiciens, comédiens, banquiers, joueurs de base-ball. L'A.V.G. ne combattit sous ce nom que pendant six mois. Elle fut dissoute à l'entrée en guerre des États-Unis, mais ses pilotes constituèrent alors le noyau de la 23e escadre de chasse de la Force d'intervention américaine en Chine, qui fut intégrée en mars 1943 dans la XlVe Air Force américaine.
Les Tigres Volants s'attaquaient à un ennemi numériquement et techniquement supérieur, dont le ki-43 ( Oscar pour les alliés ) que les Américains confondirent avec le Zéro de la marine, d'où des revendications de victoire inexastes. Le 25 février 1942, les Japonais envoyèrent 166 avions au-dessus de Rangoon. Les Tigres leur firent face avec neuf P-40; ils en perdirent trois mais abattirent 24 appareils nippons. Le lendemain, l'ennemi revint à la charge avec 200 avions. Les six pilotes de l'A.V.G. en abattirent 18 et rentrèrent sains et saufs à leur base. Ils avaient coutume de peindre sur le partie du capot située sous le cockpit un petit drapeau japonais par avion ennemi abattu.
Le Tigres devaient leurs succès à la tactique que Chennault leur enseignait au mépris de la doctrine officielle. «Foncez et piquez au travers de la formation ennemie, tirez et prenez du champ», leur conseillait-il tout en dessinant des procédures d'attaque au tableau noir à la façon d'un entraîneur sportif. Il suivait leurs manoeuvres à la jumelle du haut d'une tour de bambou branlante. Les Tigres Volants jouèrent un rôle déterminant en I.C.B. A la fin des hostilités, ils avaient à leur actif plus de 1200 victoires certaines et 700 probables, et n'avaient perdu que 573 appareils.
Recrutés dans les forces armées américaines pour le compte de la Chine avant l'entrée en guerre des États-Unis, les Tigres Volants formaient au départ une bande hétéroclite de 112 mercenaires, le «Groupe des volontaires américains» (A.V.G.). De faux passeports leur attribuaient les professions les plus diverses: négociants, enseignants, touristes, musiciens, comédiens, banquiers, joueurs de base-ball. L'A.V.G. ne combattit sous ce nom que pendant six mois. Elle fut dissoute à l'entrée en guerre des États-Unis, mais ses pilotes constituèrent alors le noyau de la 23e escadre de chasse de la Force d'intervention américaine en Chine, qui fut intégrée en mars 1943 dans la XlVe Air Force américaine.
Les Tigres Volants s'attaquaient à un ennemi numériquement et techniquement supérieur, dont le ki-43 ( Oscar pour les alliés ) que les Américains confondirent avec le Zéro de la marine, d'où des revendications de victoire inexastes. Le 25 février 1942, les Japonais envoyèrent 166 avions au-dessus de Rangoon. Les Tigres leur firent face avec neuf P-40; ils en perdirent trois mais abattirent 24 appareils nippons. Le lendemain, l'ennemi revint à la charge avec 200 avions. Les six pilotes de l'A.V.G. en abattirent 18 et rentrèrent sains et saufs à leur base. Ils avaient coutume de peindre sur le partie du capot située sous le cockpit un petit drapeau japonais par avion ennemi abattu.
Le Tigres devaient leurs succès à la tactique que Chennault leur enseignait au mépris de la doctrine officielle. «Foncez et piquez au travers de la formation ennemie, tirez et prenez du champ», leur conseillait-il tout en dessinant des procédures d'attaque au tableau noir à la façon d'un entraîneur sportif. Il suivait leurs manoeuvres à la jumelle du haut d'une tour de bambou branlante. Les Tigres Volants jouèrent un rôle déterminant en I.C.B. A la fin des hostilités, ils avaient à leur actif plus de 1200 victoires certaines et 700 probables, et n'avaient perdu que 573 appareils.
Peu d'hommes politiques occidentaux ont eu aussi souvent l'occasion d'approcher Adolf Hitler qu'André François-Poncet. Nommé ambassadeur à Berlin en août 1931, il a assisté aux premières loges à l'irrésistible ascension du leader du N.S.D A.P. et à la mise en place de sa formidable puissance. André François-Poncet était un diplomate « de choc » qui se faisait une haute idée de sa mission. Conscient de l'ambition formidable du Führer, il se montra toujours partisan d'une politique de fermeté à l'égard de l'Allemagne. Déplorant la faiblesse des démocraties occidentales lors de la conclusion des accords de Munich, il obtint d'être nommé à Rome le 18 octobre 1938. Jusqu'au bout, il chercha à enrayer la marche vers la guerre en freinant le rapprochement germano-italien. Rentré en France en juin 1940, il fut déporté en Allemagne par la Gestapo d'août 1943 à mai 1945.
Peu d'hommes politiques occidentaux ont eu aussi souvent l'occasion d'approcher Adolf Hitler qu'André François-Poncet. Nommé ambassadeur à Berlin en août 1931, il a assisté aux premières loges à l'irrésistible ascension du leader du N.S.D A.P. et à la mise en place de sa formidable puissance. André François-Poncet était un diplomate « de choc » qui se faisait une haute idée de sa mission. Conscient de l'ambition formidable du Führer, il se montra toujours partisan d'une politique de fermeté à l'égard de l'Allemagne. Déplorant la faiblesse des démocraties occidentales lors de la conclusion des accords de Munich, il obtint d'être nommé à Rome le 18 octobre 1938. Jusqu'au bout, il chercha à enrayer la marche vers la guerre en freinant le rapprochement germano-italien. Rentré en France en juin 1940, il fut déporté en Allemagne par la Gestapo d'août 1943 à mai 1945.
Au début de l'entretien, il semblait ne pas écouter, ne pas comprendre ; il restait indifférent et comme amorphe. On avait devant soi l'homme qui demeurait des heures entières absorbé dans une étrange contemplation, qui, après minuit, lorsque ses compagnons s'étaient éloignés, retombait dans une longue méditation solitaire, le chef auquel ses lieutenants reprochaient son indécision, sa faiblesse, ses flottements... Et puis, tout à coup, comme si une main avait appuyé sur un déclic, il se lançait dans un discours impétueux, il parlait d'un ton élevé, exalté, coléreux ; l'argumentation se précipitait, abondante, cinglante, poussée en avant par une voix rauque qui roulait les « r » et dont l'accent rocailleux était celui d'un montagnard du Tyrol ; il tonnait, il tonitruait, comme s'il s'adressait à des milliers d'auditeurs. C'était l'orateur qui surgissait, le grand orateur de tradition latine, le tribun plein de pectus, usant, d'instinct, de toutes les figures de la rhétorique, maniant en virtuose toutes les ficelles de l'éloquence, excellant, surtout dans l'ironie caustique et dans l'invective, apparition d'autant plus frappante pour les foules qu'elles y étaient moins habituées, l'éloquence politique étant, généralement, en Allemagne, terne et ennuyeuse.
Quand Hitler partait ainsi dans une tirade ou une diatribe, il ne fallait pas songer à l'interrompre, ni à protester. Il eût foudroyé l'imprudent qui s'y serait risqué, comme il foudroya Schuschnigg ou Hacha, qui tentèrent de lui résister. Cela durait un, deux ou trois quarts d'heure. Et soudain, le flux s'arrêtait. Hitler. se taisait ; il semblait épuisé ; on eût dit qu'il avait vidé ses accumulateurs ; il retournait à une sorte d'hébétude et redevenait inerte. C'était le moment de présenter des objections, de le contredire, de faire valoir une autre thèse. Car, alors, il ne s'indignait plus, il hésitait, il demandait à réfléchir, il ajournait. Et si, en cet instant, on pouvait trouver un mot qui le touchât, une plaisanterie qui achevât de le détendre, les lourds plis qui barraient son front s'évanouissaient, sa mine ténébreuse s'éclairait d'un sourire.
Ces alternances d'excitation et d'affaissement, ces crises, auxquelles son entourage racontait qu'il était sujet et qui allaient des excès d'une fureur dévastatrice aux gémissements plaintifs d'un animal blessé, l'ont fait considérer par les psychiatres comme un « cyclothymique » ; d'autres voient en lui le type du paranoïaque. Ce qu'il y a de sûr, c'est qu'il n'était pas normal ; c'était un être morbide, un quasi dément, un personnage de Dostoïevski, un
« possédé ».
Peu d'hommes politiques occidentaux ont eu aussi souvent l'occasion d'approcher Adolf Hitler qu'André François-Poncet. Nommé ambassadeur à Berlin en août 1931, il a assisté aux premières loges à l'irrésistible ascension du leader du N.S.D A.P. et à la mise en place de sa formidable puissance. André François-Poncet était un diplomate « de choc » qui se faisait une haute idée de sa mission. Conscient de l'ambition formidable du Führer, il se montra toujours partisan d'une politique de fermeté à l'égard de l'Allemagne. Déplorant la faiblesse des démocraties occidentales lors de la conclusion des accords de Munich, il obtint d'être nommé à Rome le 18 octobre 1938. Jusqu'au bout, il chercha à enrayer la marche vers la guerre en freinant le rapprochement germano-italien. Rentré en France en juin 1940, il fut déporté en Allemagne par la Gestapo d'août 1943 à mai 1945.
Au début de l'entretien, il semblait ne pas écouter, ne pas comprendre ; il restait indifférent et comme amorphe. On avait devant soi l'homme qui demeurait des heures entières absorbé dans une étrange contemplation, qui, après minuit, lorsque ses compagnons s'étaient éloignés, retombait dans une longue méditation solitaire, le chef auquel ses lieutenants reprochaient son indécision, sa faiblesse, ses flottements... Et puis, tout à coup, comme si une main avait appuyé sur un déclic, il se lançait dans un discours impétueux, il parlait d'un ton élevé, exalté, coléreux ; l'argumentation se précipitait, abondante, cinglante, poussée en avant par une voix rauque qui roulait les « r » et dont l'accent rocailleux était celui d'un montagnard du Tyrol ; il tonnait, il tonitruait, comme s'il s'adressait à des milliers d'auditeurs. C'était l'orateur qui surgissait, le grand orateur de tradition latine, le tribun plein de pectus, usant, d'instinct, de toutes les figures de la rhétorique, maniant en virtuose toutes les ficelles de l'éloquence, excellant, surtout dans l'ironie caustique et dans l'invective, apparition d'autant plus frappante pour les foules qu'elles y étaient moins habituées, l'éloquence politique étant, généralement, en Allemagne, terne et ennuyeuse.
Quand Hitler partait ainsi dans une tirade ou une diatribe, il ne fallait pas songer à l'interrompre, ni à protester. Il eût foudroyé l'imprudent qui s'y serait risqué, comme il foudroya Schuschnigg ou Hacha, qui tentèrent de lui résister. Cela durait un, deux ou trois quarts d'heure. Et soudain, le flux s'arrêtait. Hitler. se taisait ; il semblait épuisé ; on eût dit qu'il avait vidé ses accumulateurs ; il retournait à une sorte d'hébétude et redevenait inerte. C'était le moment de présenter des objections, de le contredire, de faire valoir une autre thèse. Car, alors, il ne s'indignait plus, il hésitait, il demandait à réfléchir, il ajournait. Et si, en cet instant, on pouvait trouver un mot qui le touchât, une plaisanterie qui achevât de le détendre, les lourds plis qui barraient son front s'évanouissaient, sa mine ténébreuse s'éclairait d'un sourire.
Ces alternances d'excitation et d'affaissement, ces crises, auxquelles son entourage racontait qu'il était sujet et qui allaient des excès d'une fureur dévastatrice aux gémissements plaintifs d'un animal blessé, l'ont fait considérer par les psychiatres comme un « cyclothymique » ; d'autres voient en lui le type du paranoïaque. Ce qu'il y a de sûr, c'est qu'il n'était pas normal ; c'était un être morbide, un quasi dément, un personnage de Dostoïevski, un
« possédé ».
Interrogatoire d'un traître dans un petit pré. Journée d'automne sereine et lumineuse, soleil doux, caressant. C'est un jeune paysan qui est là, debout. Sa barbe a poussé, il porte un manteau marron tout déchiré, un grand chapeau de paysan, ses pieds sont sales, sans chaussures, et ses jambes sont nues jusqu'au mollet ; des yeux bleus qui brillent, une main enflée, l'autre petite, comme une main de femme, avec des ongles propres. Il parle, en traînant sur les mots, doucement, en ukrainien. Il est de Tchernigov, il a déserté voici quelques jours et a été arrêté la nuit dernière sur la ligne de front alors qu'il cherchait à revenir vers nos amères vêtu de ce costume de paysan d'opérette ou presque.
Interrogatoire d'un traître dans un petit pré. Journée d'automne sereine et lumineuse, soleil doux, caressant. C'est un jeune paysan qui est là, debout. Sa barbe a poussé, il porte un manteau marron tout déchiré, un grand chapeau de paysan, ses pieds sont sales, sans chaussures, et ses jambes sont nues jusqu'au mollet ; des yeux bleus qui brillent, une main enflée, l'autre petite, comme une main de femme, avec des ongles propres. Il parle, en traînant sur les mots, doucement, en ukrainien. Il est de Tchernigov, il a déserté voici quelques jours et a été arrêté la nuit dernière sur la ligne de front alors qu'il cherchait à revenir vers nos amères vêtu de ce costume de paysan d'opérette ou presque.
Il a été arrêté par des anciens camarades, des soldats de sa propre compagnie : ils l'ont reconnu, et maintenant il est là devant eux. Les Allemands l'ont acheté pour cent marks. Il venait en reconnaissance observer les postes de commandement et les terrains d'atterrissage. « C'étaient cent marks seulement », dit-il en traînant sur les mots. Il pense que la modestie de la somme peut entraîner de l'indulgence à son égard. « Mais moi aussi, ça me gêne, je vois, je vois. » Tous ses gestes, ses mimiques, ses coups d'oeil, sa façon bruyante, avide, de respirer, tout est le fait d'un être qui a l'intuition d'une mort proche, imminente. « Et ta femme, elle s'appelle comment ? — Ma femme ? Gorpyna. — Et ton fils ? — Mon fils, c'est Piotr. » Il réfléchit un instant et ajoute : « Piotr Dmitrievitch, il a cinq ans. Je voudrais me raser, enchaîne-t-il, parce que les types me regardent, et que ça me gêne. » Et il se passe la main sur la barbe. Il attrape de l'herbe qu'il froisse, de la terre, des brindilles, il a des gestes rapides, nerveux, comme s'il accomplissait là une tâche qui allait lui sauver la vie.
Quand il regarde les soldats et leurs fusils, il y a de la terreur dans ses yeux... Ensuite le colonel l'a frappé au visage, en criant dans un sanglot : « Tu comprends ce que tu as fait ? » Puis c'est la sentinelle qui a crié à son tour : « Tu aurais pu penser à ton fils, il ne pourra pas vivre avec cette honte ! » Et le traître a dit : « Ouais, je sais bien, les gars, je sais que j'ai pas bien fait », en s'adressant à la fois au colonel et à la sentinelle, comme s'ils pouvaient compatir à son malheur. On l'a fusillé devant les rangs de la compagnie dans laquelle il était soldat quelques jours auparavant.
Interrogatoire d'un traître dans un petit pré. Journée d'automne sereine et lumineuse, soleil doux, caressant. C'est un jeune paysan qui est là, debout. Sa barbe a poussé, il porte un manteau marron tout déchiré, un grand chapeau de paysan, ses pieds sont sales, sans chaussures, et ses jambes sont nues jusqu'au mollet ; des yeux bleus qui brillent, une main enflée, l'autre petite, comme une main de femme, avec des ongles propres. Il parle, en traînant sur les mots, doucement, en ukrainien. Il est de Tchernigov, il a déserté voici quelques jours et a été arrêté la nuit dernière sur la ligne de front alors qu'il cherchait à revenir vers nos amères vêtu de ce costume de paysan d'opérette ou presque.
Il a été arrêté par des anciens camarades, des soldats de sa propre compagnie : ils l'ont reconnu, et maintenant il est là devant eux. Les Allemands l'ont acheté pour cent marks. Il venait en reconnaissance observer les postes de commandement et les terrains d'atterrissage. « C'étaient cent marks seulement », dit-il en traînant sur les mots. Il pense que la modestie de la somme peut entraîner de l'indulgence à son égard. « Mais moi aussi, ça me gêne, je vois, je vois. » Tous ses gestes, ses mimiques, ses coups d'oeil, sa façon bruyante, avide, de respirer, tout est le fait d'un être qui a l'intuition d'une mort proche, imminente. « Et ta femme, elle s'appelle comment ? — Ma femme ? Gorpyna. — Et ton fils ? — Mon fils, c'est Piotr. » Il réfléchit un instant et ajoute : « Piotr Dmitrievitch, il a cinq ans. Je voudrais me raser, enchaîne-t-il, parce que les types me regardent, et que ça me gêne. » Et il se passe la main sur la barbe. Il attrape de l'herbe qu'il froisse, de la terre, des brindilles, il a des gestes rapides, nerveux, comme s'il accomplissait là une tâche qui allait lui sauver la vie.
Quand il regarde les soldats et leurs fusils, il y a de la terreur dans ses yeux... Ensuite le colonel l'a frappé au visage, en criant dans un sanglot : « Tu comprends ce que tu as fait ? » Puis c'est la sentinelle qui a crié à son tour : « Tu aurais pu penser à ton fils, il ne pourra pas vivre avec cette honte ! » Et le traître a dit : « Ouais, je sais bien, les gars, je sais que j'ai pas bien fait », en s'adressant à la fois au colonel et à la sentinelle, comme s'ils pouvaient compatir à son malheur. On l'a fusillé devant les rangs de la compagnie dans laquelle il était soldat quelques jours auparavant.
Fils d'un policier de Brooklyn, le jeune parachutiste de vingt-deux ans qu'était Albert J. Webb en 1944, ne risquait pas de pouvoir décrire ses émotions à sa mère... La grippe espagnole en avait fait un quasi-orphelin dès l'âge de six ans, et il avait été mis avec sa soeur Ethel sous la garde bienveillante de leur grand-mère maternelle, pour les soustraire à la maltraitance de leur père. Faute de mère, faute de petite amie, Albert se confie à sa jeune cousine Betty Ann, dite Sugar Plum.Fils d'un policier de Brooklyn, le jeune parachutiste de vingt-deux ans qu'était Albert J. Webb en 1944, ne risquait pas de pouvoir décrire ses émotions à sa mère... La grippe espagnole en avait fait un quasi-orphelin dès l'âge de six ans, et il avait été mis avec sa soeur Ethel sous la garde bienveillante de leur grand-mère maternelle, pour les soustraire à la maltraitance de leur père. Faute de mère, faute de petite amie, Albert se confie à sa jeune cousine Betty Ann, dite Sugar Plum.
Chère Betty Ann
Je t'envoie dans une enveloppe séparée la photo d'un autre parachutiste embarquant dans mon avion. Je ne le connais pas personnellement, mais je n'ai jamais vu spectacle plus beau, plus estimable...
Chaque para portait une charge identique, aussi lourde qu'encombrante. Je peux t'assurer que je n'essaierai jamais de porter une charge aussi pesante lors de mes prochains sauts... Ce n'est pas tant le poids qui est gênant que la difficulté de s'extraire de son harnais après avoir touché le sol... Tant que l'on n'en est pas libéré, on est rien d'autre qu'une cible facile pour n'importe quel Allemand situé dans le secteur. Beaucoup de nos soldats ont atterri juste au milieu du feu et des positions ennemies. Je sais que si j'avais atterri à 20 pieds' de l'endroit où j'ai touché le sol, je me serais noyé dans une eau où je n'avais pas pied, et même là où je suis tombé, il m'a été très difficile de garder la tête hors de l'eau, pendant que je défaisais toutes les courroies, toutes les boucles qui m'emprisonnaient...
Comme tu le sais, j'ai sauté à 2 h 30 du matin, le jour J, plusieurs miles 2 à l'intérieur des terres. Pour différentes raisons, quand j'ai sauté, l'officier qui dirigeait le saut a laissé passer le signal et, réalisant que le délai était dépassé, il a hurlé pour nous ordonner de sauter. Je ne l'ai jamais revu. Arrivé au sol, je me suis retrouvé désespérément seul, et j'ai eu l'impression d'avoir à marcher et à ramper dans le marais pendant une éternité avant de rencontrer âme qui vive... Ça te donne le sentiment d'une effroyable solitude, d'être tout seul, perdu, derrière les lignes allemandes...
Jusqu'à ces derniers jours, je n'ai cessé de frissonner en y repensant...